Questões de EFAF Português

Texto II

Infância

${}^{45}$   ${}^{29}$Meu pai montava a cavalo${}^{30}$   ${}^{46}$, ia para o campo.

Minha mãe ficava sentada cosendo${}^{17}$.

Meu irmão pequeno dormia.

Eu sozinho menino entre mangueiras

${}^{05}$lia a história de Robinson Crusoé${}^{06}$, ${}^{33}$

${}^{19}$comprida${}^{18}$ história

que não acaba mais${}^{20}$   ${}^{34}$.

${}^{43}$   ${}^{15}$No meio-dia branco de luz uma voz que aprendeu

${}^{07}$a ninar${}^{44}$ nos longes da senzala${}^{08}$   ${}^{16}$ – e nunca mais se

esqueceu

${}^{23}$chamava para o café${}^{24}$.

${}^{41}$   ${}^{01}$Café preto que nem a preta velha ${}^{02}$   ${}^{42}$

café gostoso

café bom.

Minha mãe ficava sentada cosendo

olhando para mim:

— Psiu... Não acorde o menino.

${}^{25}$Para o berço onde pousou um mosquito${}^{26}$.

${}^{39}$   ${}^{31}$E dava um suspiro... que fundo!${}^{32}$   ${}^{40}$

${}^{27}$Lã longe meu pai campeava${}^{28}$

${}^{11}$no mato sem fim da fazenda${}^{12}$.

${}^{35}$   ${}^{13}$E eu não sabia que minha história${}^{14}$   ${}^{36}$

${}^{37}$ ${}^{21}$ ${}^{09}$ ${}^{03}$era mais bonita que a de Robinson Crusoé ${}^{04}$   ${}^{10}$   ${}^{22}$   ${}^{38}$ .

ANDRADE, Carlos Drummond de. Poesia completa e prosa. Rio de Janeiro: José Aguilar, 1973. p. 53-54.

Texto II

Infância

${}^{45}$   ${}^{29}$Meu pai montava a cavalo${}^{30}$   ${}^{46}$, ia para o campo.

Minha mãe ficava sentada cosendo${}^{17}$.

Meu irmão pequeno dormia.

Eu sozinho menino entre mangueiras

${}^{05}$lia a história de Robinson Crusoé${}^{06}$, ${}^{33}$

${}^{19}$comprida${}^{18}$ história

que não acaba mais${}^{20}$   ${}^{34}$.

${}^{43}$   ${}^{15}$No meio-dia branco de luz uma voz que aprendeu

${}^{07}$a ninar${}^{44}$ nos longes da senzala${}^{08}$   ${}^{16}$ – e nunca mais se

esqueceu

${}^{23}$chamava para o café${}^{24}$.

${}^{41}$   ${}^{01}$Café preto que nem a preta velha ${}^{02}$   ${}^{42}$

café gostoso

café bom.

Minha mãe ficava sentada cosendo

olhando para mim:

— Psiu... Não acorde o menino.

${}^{25}$Para o berço onde pousou um mosquito${}^{26}$.

${}^{39}$   ${}^{31}$E dava um suspiro... que fundo!${}^{32}$   ${}^{40}$

${}^{27}$Lã longe meu pai campeava${}^{28}$

${}^{11}$no mato sem fim da fazenda${}^{12}$.

${}^{35}$   ${}^{13}$E eu não sabia que minha história${}^{14}$   ${}^{36}$

${}^{37}$ ${}^{21}$ ${}^{09}$ ${}^{03}$era mais bonita que a de Robinson Crusoé ${}^{04}$   ${}^{10}$   ${}^{22}$   ${}^{38}$ .

ANDRADE, Carlos Drummond de. Poesia completa e prosa. Rio de Janeiro: José Aguilar, 1973. p. 53-54.

Texto II

Infância

${}^{45}$   ${}^{29}$Meu pai montava a cavalo${}^{30}$   ${}^{46}$, ia para o campo.

Minha mãe ficava sentada cosendo${}^{17}$.

Meu irmão pequeno dormia.

Eu sozinho menino entre mangueiras

${}^{05}$lia a história de Robinson Crusoé${}^{06}$, ${}^{33}$

${}^{19}$comprida${}^{18}$ história

que não acaba mais${}^{20}$   ${}^{34}$.

${}^{43}$   ${}^{15}$No meio-dia branco de luz uma voz que aprendeu

${}^{07}$a ninar${}^{44}$ nos longes da senzala${}^{08}$   ${}^{16}$ – e nunca mais se

esqueceu

${}^{23}$chamava para o café${}^{24}$.

${}^{41}$   ${}^{01}$Café preto que nem a preta velha ${}^{02}$   ${}^{42}$

café gostoso

café bom.

Minha mãe ficava sentada cosendo

olhando para mim:

— Psiu... Não acorde o menino.

${}^{25}$Para o berço onde pousou um mosquito${}^{26}$.

${}^{39}$   ${}^{31}$E dava um suspiro... que fundo!${}^{32}$   ${}^{40}$

${}^{27}$Lã longe meu pai campeava${}^{28}$

${}^{11}$no mato sem fim da fazenda${}^{12}$.

${}^{35}$   ${}^{13}$E eu não sabia que minha história${}^{14}$   ${}^{36}$

${}^{37}$ ${}^{21}$ ${}^{09}$ ${}^{03}$era mais bonita que a de Robinson Crusoé ${}^{04}$   ${}^{10}$   ${}^{22}$   ${}^{38}$ .

ANDRADE, Carlos Drummond de. Poesia completa e prosa. Rio de Janeiro: José Aguilar, 1973. p. 53-54.

Texto I

O português de Portugal

(Bahia, $1964$ – língua portuguesa)

Em Lisboa disseram a Luiz Forjaz Trigueiros que na Bahia o calor, além de tórrido, é constante, jamais faz frio($03$-$04$). Luiz viaja ao Brasil em missão cultural, pede a Maria Helena que coloque na mala apenas roupas leves, as mais leves. Assim desembarcou desvestido com elegância para o verão feroz.

Ora, em lugar de calor senegalês, uma onda abateu-se sobre a cidade, frio ainda mais difícil de suportar devido à umidade, o escritor sentiu-se enregelar. Dado que o inverno se manteve, não lhe coube opção senão ir à compra de agasalho. Luiz se informou, rumou para a rua Chile, a de comércio fino e caro de prendas de vestir cavalheiros e senhoras. Deteve-se ante uma loja: ali se exibia a peça exata que buscava para com ela resguardar o peito, evitar o resfriado, a gripe, a pneumonia: Luiz Forjaz pretende-se chegado a enfermidades nos brônquios e pulmões, o perigo de gripe o horroriza. De lã, chique, discreta, na cor preferida, estava à sua espera. Luiz adentrou o estabelecimento, o vendedor acorreu solícito, colocou-se a seu serviço.

— Desejo comprar uma camisola – informou o literato luso, sorrindo com a delicadeza que o caracteriza.

Não menos delicado o balconista:

— O cavalheiro se enganou, aqui só vendemos artigos masculinos, mas na loja em frente, de artigos para senhoras, o senhor encontrará variado estoque de camisolas...

Não tenho entendido, algum engano havia, Luiz insistiu:

— Eu disse camisola...

— Já lhe disse que não temos. – O caixeiro elevou a voz desconfiando que o simpático freguês fosse surdo de nascença.

— Como não tem, se acabo de ver na montra uma camisola castanha na medida própria.

— Onde disse ter visto camisola?

O balconista sentiu-se perdido, além de surdo, o freguês falava língua desconhecida, nem espanhol, nem francês, menos ainda inglês, dialetos que o rapaz identificava, familiar de sotaques e pronúncias. Não sabendo o que dizer, riu e coçou a cabeça. Um parvo, persuadiu-se Luiz Trigueiros, e, sem mais delongas, tomando-o gentilmente pelo braço – aos parvos deve-se tratar com firmeza sem no entanto abandonar a cortesia –, levou-o até a porta de onde, triunfante, mostrou-lhe na montra a camisola castanha:

— Ali está ela, a camisola, quanto vale?

A risada do rapaz não era mal-educada, mas continha uma ponta de deboche:

— Ilustre cavalheiro, fique sabendo que em bom português o senhor quer comprar um pulôver marrom igual ao que está na vitrine, não é isso" Por que não disse logo" Um suéter porreta e o preço é de arrasar...

Encontrei Luiz no hotel envergando a camisola castanha, ou seja, o pulôver marrom, não sendo ainda o brasileiro competente que viria a ser anos depois devido aos azares da política, o escritor estava indignado:

— O gajo diz-me duas palavras em francês, uma em inglês e afirma estar falando em português, em bom português.

Em nosso bom português, Luiz, o do Brasil.

Hoje Luiz Forjaz Trigueiros traça na maciota nosso misturado português de mestiços, mas, para escrever sua prosa escorreita, forte, tenra e colorida, conserva-se fiel ao português de Portugal, à língua de Camões.

Navegação de cabotagem.

Texto I

O português de Portugal

(Bahia, $1964$ – língua portuguesa)

Em Lisboa disseram a Luiz Forjaz Trigueiros que na Bahia o calor, além de tórrido, é constante, jamais faz frio($03$-$04$). Luiz viaja ao Brasil em missão cultural, pede a Maria Helena que coloque na mala apenas roupas leves, as mais leves. Assim desembarcou desvestido com elegância para o verão feroz.

Ora, em lugar de calor senegalês, uma onda abateu-se sobre a cidade, frio ainda mais difícil de suportar devido à umidade, o escritor sentiu-se enregelar. Dado que o inverno se manteve, não lhe coube opção senão ir à compra de agasalho. Luiz se informou, rumou para a rua Chile, a de comércio fino e caro de prendas de vestir cavalheiros e senhoras. Deteve-se ante uma loja: ali se exibia a peça exata que buscava para com ela resguardar o peito, evitar o resfriado, a gripe, a pneumonia: Luiz Forjaz pretende-se chegado a enfermidades nos brônquios e pulmões, o perigo de gripe o horroriza. De lã, chique, discreta, na cor preferida, estava à sua espera. Luiz adentrou o estabelecimento, o vendedor acorreu solícito, colocou-se a seu serviço.

— Desejo comprar uma camisola – informou o literato luso, sorrindo com a delicadeza que o caracteriza.

Não menos delicado o balconista:

— O cavalheiro se enganou, aqui só vendemos artigos masculinos, mas na loja em frente, de artigos para senhoras, o senhor encontrará variado estoque de camisolas...

Não tenho entendido, algum engano havia, Luiz insistiu:

— Eu disse camisola...

— Já lhe disse que não temos. – O caixeiro elevou a voz desconfiando que o simpático freguês fosse surdo de nascença.

— Como não tem, se acabo de ver na montra uma camisola castanha na medida própria.

— Onde disse ter visto camisola?

O balconista sentiu-se perdido, além de surdo, o freguês falava língua desconhecida, nem espanhol, nem francês, menos ainda inglês, dialetos que o rapaz identificava, familiar de sotaques e pronúncias. Não sabendo o que dizer, riu e coçou a cabeça. Um parvo, persuadiu-se Luiz Trigueiros, e, sem mais delongas, tomando-o gentilmente pelo braço – aos parvos deve-se tratar com firmeza sem no entanto abandonar a cortesia –, levou-o até a porta de onde, triunfante, mostrou-lhe na montra a camisola castanha:

— Ali está ela, a camisola, quanto vale?

A risada do rapaz não era mal-educada, mas continha uma ponta de deboche:

— Ilustre cavalheiro, fique sabendo que em bom português o senhor quer comprar um pulôver marrom igual ao que está na vitrine, não é isso" Por que não disse logo" Um suéter porreta e o preço é de arrasar...

Encontrei Luiz no hotel envergando a camisola castanha, ou seja, o pulôver marrom, não sendo ainda o brasileiro competente que viria a ser anos depois devido aos azares da política, o escritor estava indignado:

— O gajo diz-me duas palavras em francês, uma em inglês e afirma estar falando em português, em bom português.

Em nosso bom português, Luiz, o do Brasil.

Hoje Luiz Forjaz Trigueiros traça na maciota nosso misturado português de mestiços, mas, para escrever sua prosa escorreita, forte, tenra e colorida, conserva-se fiel ao português de Portugal, à língua de Camões.

Navegação de cabotagem.

Texto I

O português de Portugal

(Bahia, $1964$ – língua portuguesa)

Em Lisboa disseram a Luiz Forjaz Trigueiros que na Bahia o calor, além de tórrido, é constante, jamais faz frio($03$-$04$). Luiz viaja ao Brasil em missão cultural, pede a Maria Helena que coloque na mala apenas roupas leves, as mais leves. Assim desembarcou desvestido com elegância para o verão feroz.

Ora, em lugar de calor senegalês, uma onda abateu-se sobre a cidade, frio ainda mais difícil de suportar devido à umidade, o escritor sentiu-se enregelar. Dado que o inverno se manteve, não lhe coube opção senão ir à compra de agasalho. Luiz se informou, rumou para a rua Chile, a de comércio fino e caro de prendas de vestir cavalheiros e senhoras. Deteve-se ante uma loja: ali se exibia a peça exata que buscava para com ela resguardar o peito, evitar o resfriado, a gripe, a pneumonia: Luiz Forjaz pretende-se chegado a enfermidades nos brônquios e pulmões, o perigo de gripe o horroriza. De lã, chique, discreta, na cor preferida, estava à sua espera. Luiz adentrou o estabelecimento, o vendedor acorreu solícito, colocou-se a seu serviço.

— Desejo comprar uma camisola – informou o literato luso, sorrindo com a delicadeza que o caracteriza.

Não menos delicado o balconista:

— O cavalheiro se enganou, aqui só vendemos artigos masculinos, mas na loja em frente, de artigos para senhoras, o senhor encontrará variado estoque de camisolas...

Não tenho entendido, algum engano havia, Luiz insistiu:

— Eu disse camisola...

— Já lhe disse que não temos. – O caixeiro elevou a voz desconfiando que o simpático freguês fosse surdo de nascença.

— Como não tem, se acabo de ver na montra uma camisola castanha na medida própria.

— Onde disse ter visto camisola?

O balconista sentiu-se perdido, além de surdo, o freguês falava língua desconhecida, nem espanhol, nem francês, menos ainda inglês, dialetos que o rapaz identificava, familiar de sotaques e pronúncias. Não sabendo o que dizer, riu e coçou a cabeça. Um parvo, persuadiu-se Luiz Trigueiros, e, sem mais delongas, tomando-o gentilmente pelo braço – aos parvos deve-se tratar com firmeza sem no entanto abandonar a cortesia –, levou-o até a porta de onde, triunfante, mostrou-lhe na montra a camisola castanha:

— Ali está ela, a camisola, quanto vale?

A risada do rapaz não era mal-educada, mas continha uma ponta de deboche:

— Ilustre cavalheiro, fique sabendo que em bom português o senhor quer comprar um pulôver marrom igual ao que está na vitrine, não é isso" Por que não disse logo" Um suéter porreta e o preço é de arrasar...

Encontrei Luiz no hotel envergando a camisola castanha, ou seja, o pulôver marrom, não sendo ainda o brasileiro competente que viria a ser anos depois devido aos azares da política, o escritor estava indignado:

— O gajo diz-me duas palavras em francês, uma em inglês e afirma estar falando em português, em bom português.

Em nosso bom português, Luiz, o do Brasil.

Hoje Luiz Forjaz Trigueiros traça na maciota nosso misturado português de mestiços, mas, para escrever sua prosa escorreita, forte, tenra e colorida, conserva-se fiel ao português de Portugal, à língua de Camões.

Navegação de cabotagem.