Questões de EFAF Português

Observe a tira do garoto Calvin e do tigre Hobbes, publicada por Bill Watterson.

Observe a tira do garoto Calvin e do tigre Hobbes, publicada por Bill Watterson.

Texto I

Declaração de amor

($17$)Esta é uma confissão de amor($18$): ($01$)amo ($15$)a língua portuguesa($02$). Ela não é fácil. Não é maleável. E, como ($19$)não foi profundamente trabalhada pelo pensamento($16$)($20$), a sua tendência é a de ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza($11$). E de amor. ($07$)A língua portuguesa($12$) é um verdadeiro desafio($08$) para quem escreve. Sobretudo para quem escreve ($27$)tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo($28$).

Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisível($13$) de uma frase. ($03$)Eu gosto de manejá-la($04$) — como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas($14$), às vezes lentamente, às vezes a galope.

Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos os que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram ($09$)para nos dar para sempre uma herança($10$) de língua já feita. Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.

Essas dificuldades, nós as temos. Mas ($23$)não falei do encantamento($24$) de lidar com uma língua ($21$)que não foi aprofundada($22$). O que recebi de herança não me chega.

Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, ($05$)e me perguntassem a que língua($06$) eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nasci muda e pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era escrever em português.

Eu até queria não ter aprendido outras línguas: só para que a minha abordagem ($25$)do português fosse virgem, e límpida($26$).

LISPECTOR, Clarice. A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1984. p. 134-135.

Texto I

Declaração de amor

($17$)Esta é uma confissão de amor($18$): ($01$)amo ($15$)a língua portuguesa($02$). Ela não é fácil. Não é maleável. E, como ($19$)não foi profundamente trabalhada pelo pensamento($16$)($20$), a sua tendência é a de ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza($11$). E de amor. ($07$)A língua portuguesa($12$) é um verdadeiro desafio($08$) para quem escreve. Sobretudo para quem escreve ($27$)tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo($28$).

Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisível($13$) de uma frase. ($03$)Eu gosto de manejá-la($04$) — como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas($14$), às vezes lentamente, às vezes a galope.

Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos os que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram ($09$)para nos dar para sempre uma herança($10$) de língua já feita. Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.

Essas dificuldades, nós as temos. Mas ($23$)não falei do encantamento($24$) de lidar com uma língua ($21$)que não foi aprofundada($22$). O que recebi de herança não me chega.

Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, ($05$)e me perguntassem a que língua($06$) eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nasci muda e pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era escrever em português.

Eu até queria não ter aprendido outras línguas: só para que a minha abordagem ($25$)do português fosse virgem, e límpida($26$).

LISPECTOR, Clarice. A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1984. p. 134-135.

Texto I

Declaração de amor

($17$)Esta é uma confissão de amor($18$): ($01$)amo ($15$)a língua portuguesa($02$). Ela não é fácil. Não é maleável. E, como ($19$)não foi profundamente trabalhada pelo pensamento($16$)($20$), a sua tendência é a de ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza($11$). E de amor. ($07$)A língua portuguesa($12$) é um verdadeiro desafio($08$) para quem escreve. Sobretudo para quem escreve ($27$)tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo($28$).

Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisível($13$) de uma frase. ($03$)Eu gosto de manejá-la($04$) — como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas($14$), às vezes lentamente, às vezes a galope.

Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos os que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram ($09$)para nos dar para sempre uma herança($10$) de língua já feita. Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.

Essas dificuldades, nós as temos. Mas ($23$)não falei do encantamento($24$) de lidar com uma língua ($21$)que não foi aprofundada($22$). O que recebi de herança não me chega.

Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, ($05$)e me perguntassem a que língua($06$) eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nasci muda e pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era escrever em português.

Eu até queria não ter aprendido outras línguas: só para que a minha abordagem ($25$)do português fosse virgem, e límpida($26$).

LISPECTOR, Clarice. A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1984. p. 134-135.

Texto I

Declaração de amor

($17$)Esta é uma confissão de amor($18$): ($01$)amo ($15$)a língua portuguesa($02$). Ela não é fácil. Não é maleável. E, como ($19$)não foi profundamente trabalhada pelo pensamento($16$)($20$), a sua tendência é a de ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza($11$). E de amor. ($07$)A língua portuguesa($12$) é um verdadeiro desafio($08$) para quem escreve. Sobretudo para quem escreve ($27$)tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo($28$).

Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisível($13$) de uma frase. ($03$)Eu gosto de manejá-la($04$) — como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas($14$), às vezes lentamente, às vezes a galope.

Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos os que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram ($09$)para nos dar para sempre uma herança($10$) de língua já feita. Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.

Essas dificuldades, nós as temos. Mas ($23$)não falei do encantamento($24$) de lidar com uma língua ($21$)que não foi aprofundada($22$). O que recebi de herança não me chega.

Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, ($05$)e me perguntassem a que língua($06$) eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nasci muda e pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era escrever em português.

Eu até queria não ter aprendido outras línguas: só para que a minha abordagem ($25$)do português fosse virgem, e límpida($26$).

LISPECTOR, Clarice. A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1984. p. 134-135.