Questões de EFAF Português

TEXTO 1

Fuga

Mal colocou o papel na máquina, o menino começou a empurrar uma cadeira pela sala${}^2$, fazendo um barulho infernal.

— Para com esse barulho, meu filho — falou, sem se voltar.

Com três anos já sabia reagir como homem ao impacto das grandes injustiças paternas: não estava fazendo barulho, estava só empurrando uma cadeira.

— Pois então para de empurrar a cadeira.

— Eu vou embora — foi a resposta.

Distraído, o pai não reparou que ele juntava ação às palavras${}^6$ , no ato de juntar do chão suas coisinhas, enrolando-as num pedaço de pano. Era a sua bagagem: um caminhão de madeira com apenas três rodas, um resto de biscoito, uma chave (onde diabo meteram a chave da despensa? — a mãe mais tarde irá dizer), metade de uma tesoura enferrujada, sua única arma para a grande aventura, um botão amarrado num barbante.

A calma que baixou então na sala era vagamente inquietante${}^3$ ${}^1$ ${}^4$. De repente, o pai olhou ao redor e não viu o menino${}^4$ . Deu com a porta da rua aberta${}^9$ , correu até o portão${}^7$ :

— Viu um menino saindo desta casa?${}^1$${}^3$ — gritou para o operário que descansava diante da obra do outro lado da rua${}^1$ ${}^1$, sentado no meio-fio.

— Saiu agora mesmo com uma trouxinha${}^1$ — informou ele.

Correu até a esquina e teve tempo de vê-lo ao longe, caminhando cabisbaixo ao longo do muro${}^5$ . A trouxa, arrastada no chão, ia deixando pelo caminho alguns de seus pertences: o botão, o pedaço de biscoito e — saíra de casa desprevenido — uma moeda de $1$ cruzeiro. Chamou-o, mas ele apertou o passinho, abriu a correr em direção à avenida, como disposto a atirar-se diante do lotação que surgia a distância.

— Meu filho, cuidado!

O lotação deu uma freada brusca, uma guinada para a esquerda, os pneus cantaram no asfalto. O menino, assustado, arrepiou carreira. O pai precipitou-se e o arrebanhou com o braço como a um animalzinho:

— Que susto você me passou, meu filho${}^1$ ${}^2$ — e apertava-o contra o peito, fora de si.

— Deixa eu descer, papai. Você está me machucando. — Irresoluto, o pai pensava agora se não seria o caso de lhe dar umas palmadas.

— Machucando, é? Fazer uma coisa dessas com seu pai.

— Me larga${}^8$ . Eu quero ir embora.

Trouxe-o para casa e o largou novamente na sala — tendo antes o cuidado de fechar a porta da rua e retirar a chave, como ele fizera com a da despensa.

— Fique aí quietinho, está ouvindo? Papai está trabalhando${}^1$ ${}^5$.

— Fico, mas vou empurrar esta cadeira.

E o barulho recomeçou${}^1$ ${}^0$.

SABINO, Fernando. Fuga. In: SABINO, Fernando. A mulher do vizinho. Rio de Janeiro: Record, 2008.

TEXTO 1

Fuga

Mal colocou o papel na máquina, o menino começou a empurrar uma cadeira pela sala${}^2$, fazendo um barulho infernal.

— Para com esse barulho, meu filho — falou, sem se voltar.

Com três anos já sabia reagir como homem ao impacto das grandes injustiças paternas: não estava fazendo barulho, estava só empurrando uma cadeira.

— Pois então para de empurrar a cadeira.

— Eu vou embora — foi a resposta.

Distraído, o pai não reparou que ele juntava ação às palavras${}^6$ , no ato de juntar do chão suas coisinhas, enrolando-as num pedaço de pano. Era a sua bagagem: um caminhão de madeira com apenas três rodas, um resto de biscoito, uma chave (onde diabo meteram a chave da despensa? — a mãe mais tarde irá dizer), metade de uma tesoura enferrujada, sua única arma para a grande aventura, um botão amarrado num barbante.

A calma que baixou então na sala era vagamente inquietante${}^3$ ${}^1$ ${}^4$. De repente, o pai olhou ao redor e não viu o menino${}^4$ . Deu com a porta da rua aberta${}^9$ , correu até o portão${}^7$ :

— Viu um menino saindo desta casa?${}^1$${}^3$ — gritou para o operário que descansava diante da obra do outro lado da rua${}^1$ ${}^1$, sentado no meio-fio.

— Saiu agora mesmo com uma trouxinha${}^1$ — informou ele.

Correu até a esquina e teve tempo de vê-lo ao longe, caminhando cabisbaixo ao longo do muro${}^5$ . A trouxa, arrastada no chão, ia deixando pelo caminho alguns de seus pertences: o botão, o pedaço de biscoito e — saíra de casa desprevenido — uma moeda de $1$ cruzeiro. Chamou-o, mas ele apertou o passinho, abriu a correr em direção à avenida, como disposto a atirar-se diante do lotação que surgia a distância.

— Meu filho, cuidado!

O lotação deu uma freada brusca, uma guinada para a esquerda, os pneus cantaram no asfalto. O menino, assustado, arrepiou carreira. O pai precipitou-se e o arrebanhou com o braço como a um animalzinho:

— Que susto você me passou, meu filho${}^1$ ${}^2$ — e apertava-o contra o peito, fora de si.

— Deixa eu descer, papai. Você está me machucando. — Irresoluto, o pai pensava agora se não seria o caso de lhe dar umas palmadas.

— Machucando, é? Fazer uma coisa dessas com seu pai.

— Me larga${}^8$ . Eu quero ir embora.

Trouxe-o para casa e o largou novamente na sala — tendo antes o cuidado de fechar a porta da rua e retirar a chave, como ele fizera com a da despensa.

— Fique aí quietinho, está ouvindo? Papai está trabalhando${}^1$ ${}^5$.

— Fico, mas vou empurrar esta cadeira.

E o barulho recomeçou${}^1$ ${}^0$.

SABINO, Fernando. Fuga. In: SABINO, Fernando. A mulher do vizinho. Rio de Janeiro: Record, 2008.

TEXTO 1

Fuga

Mal colocou o papel na máquina, o menino começou a empurrar uma cadeira pela sala${}^2$, fazendo um barulho infernal.

— Para com esse barulho, meu filho — falou, sem se voltar.

Com três anos já sabia reagir como homem ao impacto das grandes injustiças paternas: não estava fazendo barulho, estava só empurrando uma cadeira.

— Pois então para de empurrar a cadeira.

— Eu vou embora — foi a resposta.

Distraído, o pai não reparou que ele juntava ação às palavras${}^6$ , no ato de juntar do chão suas coisinhas, enrolando-as num pedaço de pano. Era a sua bagagem: um caminhão de madeira com apenas três rodas, um resto de biscoito, uma chave (onde diabo meteram a chave da despensa? — a mãe mais tarde irá dizer), metade de uma tesoura enferrujada, sua única arma para a grande aventura, um botão amarrado num barbante.

A calma que baixou então na sala era vagamente inquietante${}^3$ ${}^1$ ${}^4$. De repente, o pai olhou ao redor e não viu o menino${}^4$ . Deu com a porta da rua aberta${}^9$ , correu até o portão${}^7$ :

— Viu um menino saindo desta casa?${}^1$${}^3$ — gritou para o operário que descansava diante da obra do outro lado da rua${}^1$ ${}^1$, sentado no meio-fio.

— Saiu agora mesmo com uma trouxinha${}^1$ — informou ele.

Correu até a esquina e teve tempo de vê-lo ao longe, caminhando cabisbaixo ao longo do muro${}^5$ . A trouxa, arrastada no chão, ia deixando pelo caminho alguns de seus pertences: o botão, o pedaço de biscoito e — saíra de casa desprevenido — uma moeda de $1$ cruzeiro. Chamou-o, mas ele apertou o passinho, abriu a correr em direção à avenida, como disposto a atirar-se diante do lotação que surgia a distância.

— Meu filho, cuidado!

O lotação deu uma freada brusca, uma guinada para a esquerda, os pneus cantaram no asfalto. O menino, assustado, arrepiou carreira. O pai precipitou-se e o arrebanhou com o braço como a um animalzinho:

— Que susto você me passou, meu filho${}^1$ ${}^2$ — e apertava-o contra o peito, fora de si.

— Deixa eu descer, papai. Você está me machucando. — Irresoluto, o pai pensava agora se não seria o caso de lhe dar umas palmadas.

— Machucando, é? Fazer uma coisa dessas com seu pai.

— Me larga${}^8$ . Eu quero ir embora.

Trouxe-o para casa e o largou novamente na sala — tendo antes o cuidado de fechar a porta da rua e retirar a chave, como ele fizera com a da despensa.

— Fique aí quietinho, está ouvindo? Papai está trabalhando${}^1$ ${}^5$.

— Fico, mas vou empurrar esta cadeira.

E o barulho recomeçou${}^1$ ${}^0$.

SABINO, Fernando. Fuga. In: SABINO, Fernando. A mulher do vizinho. Rio de Janeiro: Record, 2008.

TEXTO 1

Fuga

Mal colocou o papel na máquina, o menino começou a empurrar uma cadeira pela sala${}^2$, fazendo um barulho infernal.

— Para com esse barulho, meu filho — falou, sem se voltar.

Com três anos já sabia reagir como homem ao impacto das grandes injustiças paternas: não estava fazendo barulho, estava só empurrando uma cadeira.

— Pois então para de empurrar a cadeira.

— Eu vou embora — foi a resposta.

Distraído, o pai não reparou que ele juntava ação às palavras${}^6$ , no ato de juntar do chão suas coisinhas, enrolando-as num pedaço de pano. Era a sua bagagem: um caminhão de madeira com apenas três rodas, um resto de biscoito, uma chave (onde diabo meteram a chave da despensa? — a mãe mais tarde irá dizer), metade de uma tesoura enferrujada, sua única arma para a grande aventura, um botão amarrado num barbante.

A calma que baixou então na sala era vagamente inquietante${}^3$ ${}^1$ ${}^4$. De repente, o pai olhou ao redor e não viu o menino${}^4$ . Deu com a porta da rua aberta${}^9$ , correu até o portão${}^7$ :

— Viu um menino saindo desta casa?${}^1$${}^3$ — gritou para o operário que descansava diante da obra do outro lado da rua${}^1$ ${}^1$, sentado no meio-fio.

— Saiu agora mesmo com uma trouxinha${}^1$ — informou ele.

Correu até a esquina e teve tempo de vê-lo ao longe, caminhando cabisbaixo ao longo do muro${}^5$ . A trouxa, arrastada no chão, ia deixando pelo caminho alguns de seus pertences: o botão, o pedaço de biscoito e — saíra de casa desprevenido — uma moeda de $1$ cruzeiro. Chamou-o, mas ele apertou o passinho, abriu a correr em direção à avenida, como disposto a atirar-se diante do lotação que surgia a distância.

— Meu filho, cuidado!

O lotação deu uma freada brusca, uma guinada para a esquerda, os pneus cantaram no asfalto. O menino, assustado, arrepiou carreira. O pai precipitou-se e o arrebanhou com o braço como a um animalzinho:

— Que susto você me passou, meu filho${}^1$ ${}^2$ — e apertava-o contra o peito, fora de si.

— Deixa eu descer, papai. Você está me machucando. — Irresoluto, o pai pensava agora se não seria o caso de lhe dar umas palmadas.

— Machucando, é? Fazer uma coisa dessas com seu pai.

— Me larga${}^8$ . Eu quero ir embora.

Trouxe-o para casa e o largou novamente na sala — tendo antes o cuidado de fechar a porta da rua e retirar a chave, como ele fizera com a da despensa.

— Fique aí quietinho, está ouvindo? Papai está trabalhando${}^1$ ${}^5$.

— Fico, mas vou empurrar esta cadeira.

E o barulho recomeçou${}^1$ ${}^0$.

SABINO, Fernando. Fuga. In: SABINO, Fernando. A mulher do vizinho. Rio de Janeiro: Record, 2008.

TEXTO 1

Fuga

Mal colocou o papel na máquina, o menino começou a empurrar uma cadeira pela sala${}^2$, fazendo um barulho infernal.

— Para com esse barulho, meu filho — falou, sem se voltar.

Com três anos já sabia reagir como homem ao impacto das grandes injustiças paternas: não estava fazendo barulho, estava só empurrando uma cadeira.

— Pois então para de empurrar a cadeira.

— Eu vou embora — foi a resposta.

Distraído, o pai não reparou que ele juntava ação às palavras${}^6$ , no ato de juntar do chão suas coisinhas, enrolando-as num pedaço de pano. Era a sua bagagem: um caminhão de madeira com apenas três rodas, um resto de biscoito, uma chave (onde diabo meteram a chave da despensa? — a mãe mais tarde irá dizer), metade de uma tesoura enferrujada, sua única arma para a grande aventura, um botão amarrado num barbante.

A calma que baixou então na sala era vagamente inquietante${}^3$ ${}^1$ ${}^4$. De repente, o pai olhou ao redor e não viu o menino${}^4$ . Deu com a porta da rua aberta${}^9$ , correu até o portão${}^7$ :

— Viu um menino saindo desta casa?${}^1$${}^3$ — gritou para o operário que descansava diante da obra do outro lado da rua${}^1$ ${}^1$, sentado no meio-fio.

— Saiu agora mesmo com uma trouxinha${}^1$ — informou ele.

Correu até a esquina e teve tempo de vê-lo ao longe, caminhando cabisbaixo ao longo do muro${}^5$ . A trouxa, arrastada no chão, ia deixando pelo caminho alguns de seus pertences: o botão, o pedaço de biscoito e — saíra de casa desprevenido — uma moeda de $1$ cruzeiro. Chamou-o, mas ele apertou o passinho, abriu a correr em direção à avenida, como disposto a atirar-se diante do lotação que surgia a distância.

— Meu filho, cuidado!

O lotação deu uma freada brusca, uma guinada para a esquerda, os pneus cantaram no asfalto. O menino, assustado, arrepiou carreira. O pai precipitou-se e o arrebanhou com o braço como a um animalzinho:

— Que susto você me passou, meu filho${}^1$ ${}^2$ — e apertava-o contra o peito, fora de si.

— Deixa eu descer, papai. Você está me machucando. — Irresoluto, o pai pensava agora se não seria o caso de lhe dar umas palmadas.

— Machucando, é? Fazer uma coisa dessas com seu pai.

— Me larga${}^8$ . Eu quero ir embora.

Trouxe-o para casa e o largou novamente na sala — tendo antes o cuidado de fechar a porta da rua e retirar a chave, como ele fizera com a da despensa.

— Fique aí quietinho, está ouvindo? Papai está trabalhando${}^1$ ${}^5$.

— Fico, mas vou empurrar esta cadeira.

E o barulho recomeçou${}^1$ ${}^0$.

SABINO, Fernando. Fuga. In: SABINO, Fernando. A mulher do vizinho. Rio de Janeiro: Record, 2008.

TEXTO 1

Fuga

Mal colocou o papel na máquina, o menino começou a empurrar uma cadeira pela sala${}^2$, fazendo um barulho infernal.

— Para com esse barulho, meu filho — falou, sem se voltar.

Com três anos já sabia reagir como homem ao impacto das grandes injustiças paternas: não estava fazendo barulho, estava só empurrando uma cadeira.

— Pois então para de empurrar a cadeira.

— Eu vou embora — foi a resposta.

Distraído, o pai não reparou que ele juntava ação às palavras${}^6$ , no ato de juntar do chão suas coisinhas, enrolando-as num pedaço de pano. Era a sua bagagem: um caminhão de madeira com apenas três rodas, um resto de biscoito, uma chave (onde diabo meteram a chave da despensa? — a mãe mais tarde irá dizer), metade de uma tesoura enferrujada, sua única arma para a grande aventura, um botão amarrado num barbante.

A calma que baixou então na sala era vagamente inquietante${}^3$ ${}^1$ ${}^4$. De repente, o pai olhou ao redor e não viu o menino${}^4$ . Deu com a porta da rua aberta${}^9$ , correu até o portão${}^7$ :

— Viu um menino saindo desta casa?${}^1$${}^3$ — gritou para o operário que descansava diante da obra do outro lado da rua${}^1$ ${}^1$, sentado no meio-fio.

— Saiu agora mesmo com uma trouxinha${}^1$ — informou ele.

Correu até a esquina e teve tempo de vê-lo ao longe, caminhando cabisbaixo ao longo do muro${}^5$ . A trouxa, arrastada no chão, ia deixando pelo caminho alguns de seus pertences: o botão, o pedaço de biscoito e — saíra de casa desprevenido — uma moeda de $1$ cruzeiro. Chamou-o, mas ele apertou o passinho, abriu a correr em direção à avenida, como disposto a atirar-se diante do lotação que surgia a distância.

— Meu filho, cuidado!

O lotação deu uma freada brusca, uma guinada para a esquerda, os pneus cantaram no asfalto. O menino, assustado, arrepiou carreira. O pai precipitou-se e o arrebanhou com o braço como a um animalzinho:

— Que susto você me passou, meu filho${}^1$ ${}^2$ — e apertava-o contra o peito, fora de si.

— Deixa eu descer, papai. Você está me machucando. — Irresoluto, o pai pensava agora se não seria o caso de lhe dar umas palmadas.

— Machucando, é? Fazer uma coisa dessas com seu pai.

— Me larga${}^8$ . Eu quero ir embora.

Trouxe-o para casa e o largou novamente na sala — tendo antes o cuidado de fechar a porta da rua e retirar a chave, como ele fizera com a da despensa.

— Fique aí quietinho, está ouvindo? Papai está trabalhando${}^1$ ${}^5$.

— Fico, mas vou empurrar esta cadeira.

E o barulho recomeçou${}^1$ ${}^0$.

SABINO, Fernando. Fuga. In: SABINO, Fernando. A mulher do vizinho. Rio de Janeiro: Record, 2008.