[70]    19 DE JUNHO... A Vera ainda está doente. Ela disse
me que foi a lavagem de alho que eu dei-lhe que lhe fez 
mal. Mas aqui na favela várias crianças está atacadas com 
vermes. 

    O José Carlos não quer ir na escola porque está 
[75] fazendo frio e ele não tem sapato. Mas hoje é dia de 
exame, ele foi. Eu fiquei com medo, porque o frio está 
congelando. Mas o que hei de fazer?  

    Eu saí e fui catar papel. Fui na Dona Julita, ela 
estava na feira. Passei na sapataria para pegar o papel. O 
[80] saco estava pesado. Eu devia carregar o papel em duas 
viagem. Mas carreguei de uma vez porque queria chegar 
em casa, porque a Vera estava doente e sozinha. 

    20 DE JUNHO... Dei leite para a Vera. O que eu sei é 
que o leite está sendo despesas extras e está prejudicando 
[85] a minha minguada bolsa. Deitei a Vera e saí. Eu estava tão 
nervosa! Acho que, se eu estivesse num campo de batalha, 
não ia sobrar ninguém com vida. Eu pensava nas roupas 
por lavar. Na Vera. E se a doença fosse piorar? Eu não 
posso contar com o pai dela. Ele não conhece a Vera. E 
[90] nem a Vera conhece ele.

    Tudo na minha vida é fantástico. Pai não conhece 
filho, filho não conhece pai. ... 
    Não tinha papéis nas ruas. E eu queria comprar um 
par de sapatos para a Vera. (...) Segui catando papel. 
[95] Ganhei 41 cruzeiros. Fiquei pensando na Vera, que ia 
bradar e chorar, porque ela quando não tem o que calçar 
fica lamentando que não gosta de ser pobre. Penso: se a 
miséria revolta até as crianças... 

JESUS, Carolina Maria de. Quarto de despejo: diário de uma favelada. 10. ed. São Paulo: Ática, 2014.

            Vozes-mulheres

         Conceição Evaristo

A voz de minha bisavó 
ecoou criança 
[40] nos porões do navio. 
ecoou lamentos 
de uma infância perdida. 
A voz de minha avó 
ecoou obediência 
[45] aos brancos-donos de tudo. 
A voz de minha mãe 
ecoou baixinho revolta 
no fundo das cozinhas alheias 
debaixo das trouxas 
[50] roupagens sujas dos brancos 
pelo caminho empoeirado 
rumo à favela. 
A minha voz ainda 
ecoa versos perplexos 
[55] com rimas de sangue 
e 
fome. 
A voz de minha filha 
recolhe todas as nossas vozes 
[60] recolhe em si 
as vozes mudas caladas 
engasgadas nas gargantas. 
A voz de minha filha 
recolhe em si 
[65] a fala e o ato. 
O ontem – o hoje – o agora. 
Na voz de minha filha 
se fará ouvir a ressonância 
o eco da vida-liberdade.

EVARISTO, Conceição. Vozes-mulheres. In: EVARISTO, Conceição. Poemas da recordação e outros movimentos. 3. ed. Rio de Janeiro: Malê, 2017. p. 24-25.

        Todo camburão tem um pouco de navio negreiro

                                          O Rappa

[1] Tudo começou quando a gente conversava 
    Naquela esquina ali 
    De frente àquela praça 
    Veio os homens 
[5] E nos pararam 
    Documento por favor 
    Então a gente apresentou 
    Mas eles não paravam 
    Qual é negão? Qual é negão? 
[10] O que que tá pegando? 
    Qual é negão? Qual é negão? 
    É mole de ver 
    Que em qualquer dura 
    O tempo passa mais lento pro negão 
[15] Quem segurava com força a chibata 

    Agora usa farda 
    Engatilha a macaca 
    Escolhe sempre o primeiro 
    Negro pra passar na revista 
[20] Pra passar na revista 
    Todo camburão tem um pouco de navio negreiro 
    Todo camburão tem um pouco de navio negreiro 
    É mole de ver 
    Que para o negro 
[25] Mesmo a AIDS possui hierarquia 
    Na África a doença corre solta 
    E a imprensa mundial 
    Dispensa poucas linhas 
    Comparado, comparado 
[30] Ao que faz com qualquer 
    Figurinha do cinema 
    Comparado, comparado 
    Ao que faz com qualquer 
    Figurinha do cinema 
[35] Ou das colunas sociais 
    Todo camburão tem um pouco de navio negreiro 
    Todo camburão tem um pouco de navio negreiro

O RAPPA. Todo camburão tem um pouco de navio negreiro. In: O Rappa. Rio de Janeiro: Warner Music, 1994. Disponível em: https://open.spotify.com/intl-pt/track/3csVVy81hO5HeGLSNgb7P7. Acesso em: 1º maio 2025.

        O amor acaba

                              Paulo Mendes Campos

[46]    O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num 
domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba 
em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro 
onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro 
[50]    que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela 
esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o 
escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois 
duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e 
acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como 
[55]    tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro 
como dois polvos de solidão; como se as mãos 
soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia 
dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas 
sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de 
[60]    alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro 
errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor 
nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas 
as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe 
faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de 
[65]    casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão 
ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e 
nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às 
províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser 

outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da 
[70]    simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três 
goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas 
vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas 
que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio 
inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em 
[75]    apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de 
delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor 
acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo 
imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas 
com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para 
[80]    o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada 
para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o 
amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na 
usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar 
pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em 
[85]    São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o 
amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor 
acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba 
na mesma música que começou, com o mesmo drinque, 
diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro 
[90]    e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas 
encruzilhadas de Paris, Londres, Nova York; no coração 
que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável 
para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos 
os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba 
[95]    depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela 
que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e 
é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, 
que continua reverberando sem razão até que alguém, 
humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como 
[100]    se fosse melhor nunca ter existido; mas pode acabar com 
doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e 
acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, 
de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do 
verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; 
[105]    em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o 
amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para 
recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o 
amor acaba.

CAMPOS, Paulo Mendes. O amor acaba. In: CAMPOS, Paulo Mendes. O amor acaba: crônicas líricas e existenciais. São Paulo: Companhia das Letras, 2013.

O trecho a seguir é referência para a questão abaixo.

15 DE JULHO DE 1955. Aniversário de minha filha Vera Eunice. Eu pretendia comprar um par de sapatos para ela. Mas o custo dos generos alimenticios nos impede a realização dos nossos desejos. Atualmente somos escravos do custo de vida. Eu achei um par de sapatos no lixo, lavei e remendei para ela calçar.

Eu não tinha um tostão para comprar pão. Então eu lavei 3 litros e troquei com o Arnaldo. Ele ficou com os litros e deu-me pão. Fui receber o dinheiro do papel. Recebi 65 cruzeiros. Comprei 20 de carne. 1 quilo de toucinho e 1 quilo de açucar e seis cruzeiros de queijo. E o dinheiro acabou-se.

Passei o dia indisposta. Percebi que estava resfriada. A noite o peito doia-me. Comecei a tussir. Resolvi não sair a noite para catar papel. Procurei meu filho João José. Ele estava na rua Felisberto de Carvalho, perto do mercadinho. O onibus atirou um garoto na calçada e a turba afluiu-se. Ele estava no nucleo. Dei-lhe uns tapas e em cinco minutos ele chegou em casa.

Ablui as crianças, aleitei-as e ablui-me e aleitei-me. Esperei até as 11 horas, um certo alguem. Ele não veio. Tomei um melhoral e deitei-me novamente. Quando despertei o astro rei deslisava no espaço. A minha filha Vera Eunice dizia: – Vai buscar agua mamãe!

Jesus, C. M. de. Quarto de despejo. Diário de uma favelada. São Paulo: Editora Ática, 1995. p. 9.